I love Cataluña II

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s. XV: Isabel, the first of Castilla financió (y ya sabemos hoy en día de la importancia de disponer de una buena fuente de financiación) todas las expediciones o aventurillas de Colón y los diversos navegantes, con el consecuente descubrimiento, colonización y expolio de América, deplorable moralmente, pero que convirtió al nieto de los Reyes Católicos, Carlitos I -hijo de Juana la Loca y Felipe el Hermoso, éste último hijo del archiduque de Austria- en heredero de todo un imperio:

- De su abuelo materno, Fernando el Católico, se llevó toda la Corona de Aragón (condados catalanes ya incluidos) y toda la Corona de Castilla junto con América, ya que su abuela Isabel, 'the first', ya había pasado a mejor vida, y su madre Juana la Loca estaba recluida en un monasterio (recomiendo la película de Vicente Aranda).

- De su padre, Felipe el guapetón, heredó los Países Bajos. Se pueden imaginar a Carlitos en plan 'fumetas' por los canales de Amsterdam...

- De su abuelo paterno, Maximiliano, se llevó todo el Sacro Imperio Romano Germánico, que se dice pronto. Como anécdota, les contaré que lo que a los 'españolitos' nos suena a chino, a los 'alemanitos' les suena a español... Después de este relato histórico, se pueden imaginar porqué.

Vamos, que Carlitos I de España y V de Alemania, sí, el mismo que jugaba a perseguir a Luthero mientras éste se escondía en el castillo 'Wartburg' de mi pueblecillo de Alemania...del Este, era todo un partidazo! Si es que el mundo es un pañuelo...

Para bien o para mal y, una vez más, sin querer hacer juicios morales, la España de esa época creció y se expandió por buena parte de Europa -hoy en día nos seguimos expandiendo por Europa, pero de otra manera-, viviendo unos siglos de oro del denominado imperio español, en los cuales me imagino que todos se beneficiaron, condados catalanes incluidos.

Pero allá por los s. XVIII y XIX -viva la precisión de mi relato- la cosas se empezaron a poner feas, en parte por la avaricia y mala gestión de unos cuantos reyes, y en parte por el destino caprichoso que así lo quería escribir:

Carlitos the second, el Hechizado, -hoy en día sería estéril- murió sin descendencia -a buena hora- y se lió, una vez más, la marimorena esta vez en forma de Guerra de Sucesión Española. Todo el mundo tenía algún familiar que podía optar al trono. Aquí resurgieron de nuevo las desavenencias entre la antigua Corona de Aragón, que preferían mantener la tradición de los Habsburgo -recuerden, por Felipe I el Guapetón-, y Navarra y Castilla que preferían a los Borbones. Éstos últimos fueron los que al final se llevaron el pato al agua en la persona de Felipe V -el de la Leti será Felipe VI-.

Al final, todo quedó firmado en el Tratado de Utrecht que cambió el mapa político europeo y separó definitivamente el Sacro Imperio Romano Germánico de España. En este tratado también cedimos Gibraltar. ¡Menudo tratado de mierda!

Años más tarde Napoleón, que parece que no tenía suficiente con la mega expansión de su galo país, se decidió a cruzar los Pirineos esquiando. Naturalmente estalló la Guerra de la Independencia para darles una patada en el culo a los franceses; viva Agustina de Aragón! y viva Goya!, que por suerte, se dedicó a pintarlo todo. Ccambio lámina de piedras del IKEA por "Los fusilamientos del 3 Mayo".

Y como guinda al pastel, nuestras queridas y exprimidas colonias, México incluida, se empezaron a cansar de tanto expolio y nos dieron la patada en el culo. La última colonia americana que perdimos fue Cuba en 1898.

Todo esto me imagino que desgastó, y mucho, al extinto Imperio Español y casualidades de la historia o no, es a finales del s. XIX cuando empieza a tomar forma política el movimiento nacionalista catalán, tan en boca de todos últimamente en mi querido país. Si tienen razón o no, pues no lo sé. En realidad, la historia depende de cómo se cuente y de cómo se quiera escuchar. Así que yo me he tomado la libertad de contársela de esta manera, y vaya usted a saber cómo la han leído ustedes, queridos lectores surrealistas.

Ya ven, me he pulido siete siglos de una tacada. Espero que no haya ningún purista historiador leyéndome en este momento.

Pero lo importante, como les adelantaba en "I love Cataluña", es que independientemente de ideologías políticas, uno le tiene un cariño especial a esa preciosa tierra, donde he pasado tantos y tantos veranos desde mi más tierna infancia (ahora ya no estoy tan tierno). Adoro Cataluña y sus gentes, creativos y emprendedores, en especial una persona con la que compartí una época muy importante de mi vida en esta preciosa playa.

Calella de Palafrugell. No se puede tener más encanto...

Y yo me pregunto, sentado ahora mismo en mi sofá con una copa de vino tinto húngaro en la mano, vaya usted a saber quién me lo regaló, y como siempre, intentando sobre todo mantener una visión inexacta y daltónica de lo que sucede en el mundo, ¿no es mejor luchar juntos para salir de las dificultades? Cataluña ya es libre, por suerte y esfuerzo de muchas personas, mantienen su cultura, su idioma, su pasado, igual que tantos otros lugares del conjunto de España. Y a mi personalmente me encanta esa variedad cultural tan rica de mi país, pero no puedo entender que haya gente que quiera aprovecharse de ello para su enriquecimiento personal.

'Sisplau', mantengamos nuestro legado histórico, aprendamos de nuestros errores, y luchemos juntos para seguir creciendo... Ésta es la humilde opinión de este 'españolito' perdido en algún lugar del antiguo SIRG (Sacro Imperio Romano Germánico).

Pero como al final esto no depende de mi, que cada uno sea feliz como le venga en gana, como en su día lo fueron la Petro y el Ramón, que allá donde estén, seguro que siguen tocándose la mano de manera sutil...

Hasta la próxima!

I love Cataluña

Ante el revuelo político que se ha formado en las últimas semanas en mi país de procedencia, y desde el cariño que le tengo a Cataluña y toda la gente que he conocido de esa maravillosa tierra a lo largo de mis muy bien llevados 36 años, déjenme que les cuente una historia:

Siglo XII, Alfonso I el Batallador, rey de Aragón y Pamplona, muere sin dejar descendencia y deja un testamento que, ni que se le hubiera ido la pinza al colega con tanta batalla. Todo para las órdenes militares de los Templarios, los Hospitalarios y el Santo Sepulcro de Jerusalén. Porque don Mojito todavía no había sido santificado y no tenía ejército, que sino seguro que le cae algún terreno. La que iba a liar Alfonsito...

(Su monumento honorífico se puede visitar hoy en día en lo alto de la fuente principal del parque grande de la capital del Ebro).

La nobleza del reino, obviamente, impugnó el testamento, me imagino que reclamando la legítima, y en alguna de esas asambleas medievales entre nobles decidieron dividir el Reino: La parte de Aragón la dejaron en manos del hermano de Alfonso, Ramiro II el monje, y la parte de Navarra en manos de García Ramírez, nieto del Cid Campeador; éste se había casado años atrás con alguna aristócrata, en plan Urdangarín.

Pero centrémonos en la parte de Aragón, que el lío con esta parte de la herencia ya es más que suficiente. Lo que está claro es que la opinión de don Alfonsito se las trajo al pairo...

El tal Ramiro II el monje, sí monje, muy casto él, se casó y tuvo una preciosa hija que llamaron Petronila. Y aquí empieza lo bueno, porque claro, como toda buena familia medieval que se precie, la cuestión sucesoria era la conversación favorita por las noches a la hora de cenar y total, que en una de ellas decidieron mandarla a: "Quién quiere casarse con mi hija?"

Entre los candidatos en el casting, dos favoritos: 1) Don Ramón de Berenguer IV, conde de Barcelona, y 2) Sanchito, no mi amigo, sino el hijo del rey Alfonso VII de Castilla, en un primer intento por unir los reinos de Aragón y Castilla.

El ganador del casting fue el primero, me imagino que, entre otras cosas, por el privilegio geográfico de su castillo con vistas al mar. Pero, eso sí, como premio tuvo que firmar un contrato prematrimonial, por el cual, Petronila se convertiría en reina de Aragón y él en príncipe consorte y administrador del reino. Una vez firmado el acuerdo y el futuro del Reino de Aragón asegurado, Ramiro II se retiró de nuevo al monasterio, y su fértil mujer retornó en carruaje 4X4 a Francia; esto es amor y lo demás tonterías. Y todo esto con la Petro con un añito de edad. Angelito!

Pero como, por designios de la Iglesia, hasta los catorces años no se podía consumar el matrimonio,  Alfonso VII de Castilla siguió intentando infructuosamente que fuese su hijo Sanchito quien se casase con la Petro. La polémica estaba más que servida, con muchos territorios musulmanes todavía sobre el tablero de ajedrez: Lérida, Tortosa, Valencia, Denia etc....

El proceso no fue televisado, más que nada porque ni siquiera había nacido todavía Galileo Galilei para inventar el telescopio, pero me imagino que fue adecuadamente promulgado por los heraldos de la época y en consecuencia seguro que fue un bombazo de audiencia en los respectivos mercados medievales; se dispararon las ventas de piel de oveja y carne de cerdo...

Para rizar el rizo, parece ser que Ramoncete también tonteó interesadamente con Blanca, la hija de García Ramírez, recuerden, el de Navarra; mol fort!

Total, que tras trece largos años de "¿Quién quiere casarse con mi hija?", arduas deliberaciones y negociaciones, y me imagino que algún que otro cuerno medieval, finalmente un caluroso día de agosto de 1150 (seguro que llovió), doña Petronila y don Ramón de Berenguer IV se casaron en Lérida y comieron perdices con cebolla caramelizada.

La Petro y el Ramón. Cómo se tocan la mano...

De esta manera tan romántica, se establecieron las bases de la unión entre el Reino de Aragón y el condado de Cataluña. Desde ese momento, los sucesivos descendientes heredarían el título de príncipe de Aragón (por la Petro) y condes de Barcelona (por el Ramón). Y el primero en nacer de este 'braguetazo', fue Alfonso II, que se convirtió en el primer rey de la Corona de Aragón. 

En los siglos sucesivos, la Corona de Aragón siguió creciendo y desarrollándose con la conquista de Valencia, Baleares, Sicilia, Córcega etc...

Quién nos ha visto y quién nos ve...! Y digo yo, que si don Ramón Belenguer IV se presentó al casting de "¿Quién quiere casarse con mi hija?" sería porque le interesaría crear lazos de unión con el, por aquel entonces, poderoso Reino de Aragón, ¿oh? Aunque también es cierto que a don Ramiro II le faltó tiempo para colocar a la niña, o mejor dicho bebé... Pero bueno, estos son simples reflexiones personales.

Entre batallas, traiciones, amores, bufones en la corte, y subidas y bajadas de los precios de la piel de oveja, los siglos fueron pasando...

Llegamos al día (tele-transporte multitudinario) en el que la reina Isabel, the first of Castilla y el príncipe Fernando, the second of Aragón y conde de Barcelona se conocieron, se enamoraron muy interesadamente y se casaron por donde pasa el Pisuerga. Tras una primera desaprobación papal, porque realmente Isabel y Fernando eran primos segundos, finalmente acabaron recibiendo del Papa Alejandro VI (de los Borgia de toda la vida) el título de:

"Los Reyes Católicos"

Como consecuencia, cuando el príncipe Fernando heredó la Corona de Aragón, condados catalanes  ya incluidos, se creó en 1479 la unión dinástica del Reino de  Castilla y de Aragón, se puede decir que origen del actual Reino de España, unión que se hizo realmente efectiva en la persona de Carlitos I, el nieto...

To be continued 

Mente sana in corpore sano

El sabio refranero popular tiene para todo. En este caso, el título de este capítulo me lo intento aplicar día a día porque, créanme, cuando uno está perdido en un lugar tan animado como éste, es muy necesario reactivar todas las aficiones posibles para mantener la cabeza ocupada.

Este 'españolito' es muy aficionado al deporte; nací culo olímpico inquieto y así seguiré mientras la maduración natural de mi cuerpo me lo permita... Mi vida deportiva se resume en cuatro modalidades: Tenis, natación, esquí y correr medias maratones (esto se lo contaré en otro capítulo). Pero la afición que hoy me ocupa en éste mi terapéutico blog es, la natación.

Cuando llegué a mi destino de expatriación, empecé a buscar como Nemo una piscina donde poder mantener mis omóplatos activos y por suerte la hallé! Por estos lares, disponen de un centro acuático llamado AQUAPLEX, publicidad gratuita, porque total, como nadie se va a perder por aquí, tampoco creo que vayan a ganar muchos clientes gracias a esta plataforma. Este centro acuático es de lo más moderno y desproporcionado, dado el tamaño del pueblecillo, y cuenta con dos piscinas de acero inoxidable; un 'Hallenbad' de 25m para el invierno y un 'Freibad' de 50m para el verano, además de una colección de saunas muy, viva Finlandia!

Freibad: Un poquito de boyas organizadoras por favor...

Cada vez que decido mezclarme con los patitos en la piscina, más que nada, por mantener mente sana in corpore Serrano, la osadía se convierte en toda una aventura. No sé en qué capítulo de mi blog expliqué sobre la poca deferencia o predisposición de mis conciudadanos a la hora de ceder el paso en la calle; pues este efecto se ve potenciado en una piscina sin boyas organizadoras: Anarquía acuática pura!

Uno puede empezar nadando en una esquina y terminar en la esquina contraria, si es que consigues llegar al otro lado, porque a veces la piscina está tan "abarrotaaaa" que en alguna ocasión he tenido que dar la vuelta sin llegar a tocar pared, eso sí, siempre con mucho estilo, que para algo llevo mi kit completo de nadador profesional. Imagínense el pataleo necesario para volver a tomar impulso...

Hay cuatro elementos acuáticos principales que destacan en este medio acuático:

1) Los duos: Mujercillas de la tercera edad que nadan de dos en dos, siempre a braza, para no mojarse la peluca, mientras comentan la jugada de la semana: "Mi marido que se ha engordado 5 kilos", y la otra "pues no se le nota, claro ya pesaba 150" o vaya usted a saber de qué hablan, pero mucha prisa no parecen tener por llegar al otro lado de la piscina. Estos dúos son relativamente molestos, sobre todo porque tapizan la pared con sus bañadores durante mucho tiempo una vez que consiguen llegar a ella, pero bueno son fácilmente 'esquivables'.

2) Los torpedos: Elementos de la segunda edad que no muestran mucha preocupación, o mejor dicho, y perdonen por la expresión, 'se la suda' quién venga nadando en dirección contraria. Esto es, ya puedes cuidar y apartarte si no quieres tener un choque frontal. No es que las velocidades alcanzadas nadando den para una fractura craneal, pero oye, mejor andarte, o nadarte con cuidado. Consecuencia de los torpedos acuáticos es que terminas con dolor cervical de tanto nadar con tensión y en plan periscopio.

3) Los transversales: Elementos, mayoritariamente de la primera edad, que sin inmutarse lo más mínimo, nadan a lo ancho, sí, a lo ancho de la piscina! Total no hay boyas organizadoras, no? pues oye, aunque el resto de patitos avancen de norte a sur, en una línea más o menos recta según las necesidades de esquivar que se presenten, hay quién decide nadar de este a oeste, y a veces incluso a espalda! Y digo yo... ¿Pero qué necesidad hay de ir tan radicalmente en contra del mundo?!  Consecuencia: Desarrollas la capacidad buceadora, necesaria para proseguir el camino por las profundidades acuáticas, sin corales, cuando te topas con uno de estos elementos transversales.

4) Las bombas: Elementos, también de la primera edad, que saltan a la piscina a su libre albedrío. Consecuencia: Susto y pérdida de la cuenta del número de largos nadados... Uno todavía no ha sido tocado y hundido por ninguna de estas bombas arrojadizas pero cerca ha estado de ello.

Aún y todo, normalmente uno consigue sacar adelante su manual de entrenamiento, pero no se pueden ni imaginar la sensación de satisfacción al concluir. Prueba superada!

Pero aquí no termina la aventura. Sales y te vas a la sauna a relajarte un poco, que tanto estrés acuático no debe ser bueno. Les contaré que las saunas en Alemania son mixtas y naturistas, totalmente prohibido el uso del bañador, lección que aprendes cuando la primera vez te miran con cara de "Achtung, Achtung, elemento extraño no identificado contaminando la sauna con material textil".

Todas estas cabañas son saunas. Alguna con capacidad máxima de 60 naturistas...Viva Finlandia!  

Una vez aprendes la lección, te desnudas, vuelves a entrar en la sauna como Dioniso o tu madre te trajeron al mundo, y con una seguridad muy aparentemente aplastante te sientas y piensas: "por favor que no me encuentre con nadie conocido". Y como Murphy es así de majo, a los cinco minutos entra por la puerta de la sauna un alemanito compañero del trabajo y se sienta a tu lado. "Hallo, hallo, aquí estamos, pasando el rato...".

Al principio la postura suele ser de "me encantan mis piernas y por eso las abrazo" pero al rato te adaptas al medio natural y hasta te pones a hacer estiramientos! No hay riesgo alguno, porque la mayoría de naturistas cohabitantes en la cabaña pertenecen a la tercera edad, con lo cual el paisaje es más bien desalentador. Perdón si he herido la sensibilidad de alguno de mis queridos lectores surrealistas con poderes imaginativos sobrenaturales...

El complemento ideal a este momento "viva Finlandia!" es el ritual que tiene lugar a horas puntas en la sauna principal. Un empleado de AQUAPLEX entra y empieza a regar los carboncillos con líquidos aromáticos varios y, abanico gigante en mano, lanza el vapor producido, con cierta mala leche, a la cara de los naturistas presentes. Cómo se abren las fosas nasales!! La postura  inicial de "abrazo de piernas" evoluciona a la postura del "avestruz", esto es, cabeza abajo o por favor que termine pronto el show de Locomía...

Aún y todo, uno consigue salir del centro acuático como nuevo. El sabio refranero popular una vez más tenía razón, así que le tendremos que seguir haciendo caso. Mañana, queridos lectores surrealistas, todos a estrenar la semana con algo de deporte, el mejor antídoto contra el estrés, que nuestra mente seguro que nos lo agradecerá...

Hasta pronto!

- Mente sana in corpore sano 2
- Mente sana in corpore sano 3

Erfurt y... ¡que viva México!

¡Que viva, ándele, y por muchos años... aunque a este 'españolito' no le guste nada el tequila!

Ya conocen ustedes, mis queridos lectores surrealistas, porque así se ha encargado este indiscreto blog de explicárselo, de la efervescencia social existente en mi comuna vecinal. Actualizo información: Mis queridos 'Königen von Oben', con la adorable 'kleine Ratte', y los abuelillos entrañables ya han vuelto de Gran Canaria. Prueba de ello, es que el sábado pasado a las 9 en punto de la mañana, este "españolito" se despertaba bailando reggaeton al ritmo del timbre de la puerta. Al otro lado, la adorable 'kleine Ratte' esperaba con un bombón en la mano, para darme la buena nueva de su regreso de España (esta última palabra, eso sí, en perfecto español, que desde la Eurocopa la tengo muy bien adiestrada).

Inmediatamente después, se precipitaba escaleras abajo mi querida 'Königin von Oben', dedicándole cariñosos improperios a su hija por haber hecho, una vez más, de despertador viviente conmigo, cuando le han explicado mil veces que eso no se debe hacer; pero la niña es tan dulce que se le perdona todo. Ya que estábamos todos despiertos en ése nuestro rellano, continuamos la escena matutina con efusivos abrazos de reencuentro, y ahí estaba yo, después de una semana horribilis, manteniendo el tipo con mi 'look' pijama recién levantado de la cama. 

Pero bueno, batallitas vecinales aparte, lo que hasta la fecha no les había contado, queridos lectores surrealistas, es que las primeras personas que realmente conocí cuando me perdí en este lugar de Alemania (del Este) fue una pareja 'padrísima' procedente del país colonizado por Hernán Cortés a principios del s. XVI. Sí, ese rico país del continente americano, que los españoles descubrimos sin saber realmente dónde habíamos llegado. 

Recuerden que Cristobal Colón, al servicio de la Corona de Castilla amarró barcos en las Indias un 12 Octubre de 1492, pero que no fue hasta algunos años después cuando Américo Vespucio, con algo más de documentación, descubrió que no habían llegado a las Indias, sino que habían descubierto un nuevo continente, y de ahí que cediera su nombre, me imagino que sin cobrar patente alguna. Luego ya vinieron los españoles, que no 'españolitos', y arrasaron con todo.

El Imperio Azteca, cuya capital Technotitlan (actual México D.F.) era una de las ciudades más grandes del mundo en el s. XV, nos lo cargamos, conquistamos, redecoramos, colonizamos, llámenlo como quieran, los españoles, a las órdenes del susodicho Hernán Cortés en 1521. La actual catedral de México D.F. está levantada sobre restos de un templo azteca.

Según la leyenda, los aztecas eligieron su territorio al encontrarse un águila zampándose una serpiente sobre un cactus en el centro de un lago. Como diría Trillo, manda huevos! Los Dioses y sus manías....

El Imperio Maya, desarrollado más al sur de México, la actual Guatemala, Honduras etc., con un magnífico legado arquitectónico y científico, empezó a perder su apogeo a partir del s.X, parece ser que por sequía, deforestación etc... pero aun así los españoles, cuando llegamos, nos quedamos con los restos que quedaban por la zona. ¡Que afán por conquistarlo todo! Como diría nuestro sabio refranero español, la avaricia rompe el saco, y así nos sucedió siglos después.

Pese a este pasado histórico colonial, ya que México tuvo que aguantar el dominio y expolio de los españoles durante casi 300 años, la complicidad entre mexicanos y 'españolitos', limando ciertas desavenencias lingüísticas, es perfecta.

Ellos me abrieron de par en par las puertas de su gigantesca terraza en Erfurt, la capital de 'Thüringen', uno de los 16 'Bundesländer' o estados federales que componen el poderoso, económicamente, país teutón, y al que casualmente también pertenece mi pueblecillo de residencia.

Erfurt, es una ciudad llena de vida, muy 'Bier und Bratwurst', eso sí, pero con mucho encanto, donde uno puede perderse paseando por sus calles, su 'Anger', su 'Krämerbrücke', su preciosa 'Dom' etc... En definitiva, como decimos los 'españolitos' expatriados, un lugar para darse un auténtico baño de glamour y respirar un poquito de aire fresco, y fresco de verdad, que de vez en cuando es muy necesario.

Para que se hagan una idea del grado metropolitano de Erfurt, les diré que paseando por su calle principal (Anger) te topas rápidamente con la palabra mágica de... ZARA! Y ya saben ustedes, que allá donde pone el ojo Amancito, de los Ortega de toda la vida, hay pasta y gente con ganas de renovar su armario cada dos días. Y aunque este 'españolito' no pertenece a ese grupo compulsivo de la sociedad, ver el escaparate tan blanco e iluminado y a tanta gente guapa de la segunda edad, le hacen sentirse a uno como en casa; efecto ilusorio éste que desaparece exactamente a las 18h, cuando te dan con la puerta de la tienda en las narices.

ZARA Erfurt

Pues sí, Erfurt y sus queridos habitantes, en especial los ex-inquilinos de la gigantesca terraza previamente mencionada, sita en el ático de ZARA, y su amplio grupo de amigos procedentes de todo el mundo, le hicieron a uno recordar la dimensión de esta vida y darse cuenta de lo pequeñitos que somos y de lo encerrados que vivimos en nuestros lugares de origen.

Uno tiene sus rarezas, y no pocas, y no es nada fácil de descubrir, aunque este blog indiscreto lo intente, pero confieso que en este caso no me resultó complicado entrar hasta el fondo por las puertas de esa gigantesca terraza que tan generosamente se me abrieron. Lo que me encontré una vez dentro fue básicamente positivismo y alegría, combinación ésta que me atrapó.

Hay gente tan fabulosamente fantástica, y no exagero ni un ápice, que merece la pena conocer, que recomiendo perderse en cualquier lugar del mundo, para descubrir y redescubrirse.

Uno 'selbst' volvió a aprender a disfrutar del simple hecho de compartir un mojito con cebollino, porque se ha terminado la menta; o de una espectacular cena de sushi con tempura, pero sin tempura por despiste; o de una litera de matrimonio XXL con salto al vacío a altas horas de la madrugada y escalada posterior; o de un precioso atardecer en la terraza más bonita del mundo; o de "no te compres el gorro que es muy caro, ya te lo tejo yo"; o de "a la mierda las bicicletas, vamos a bailar la última canción"; o de mi camiseta sudando, cual efecto esotérico, en forma de corazón (ver foto para incrédulos); o de fiestas de pelucas naranjas y disfraces improvisados; o de "yo te aprecio mucho, pero forca Italia!" en la final de la Eurocopa contra España; o de esas 'micheladas' antirresaca imbebibles para un 'españolito' inexperto; o de esos timbres a flor de piel, dícese de los pezones de toda la vida en estado alegre; o ese "ascensor, ascensor!"; o de "vamos a dar por saco al DJ y le pedimos por enésima vez 'Danza Kuduro' aunque nos mande a la mierda en perfecto alemán"; o esa esquiada espectacular totalmente improvisada en el lugar más caro del mundo, como si nos sobraran los "euros, euros, dubidu", que no...

Y todo plasmado para siempre, además de en la retina de uno, en las FOTOS de cinco en cinco de mi super cámara automática, más veterana ésta que mi traje de fin de carrera...

Momentos de retina compartidos

Son tantos los momentos vividos que me han hecho sonreír, que sólo por ellos, y no tengo ni idea a dónde me llevará mi desarrollo profesional, ha merecido la pena haberme perdido en este pueblecillo de Alemania (del Este).

A México, a Sergio Pérez en la F1, y a toda la buena gente de esa gigantesca terraza, en especial a los actuales veraneantes de Playa del Carmen, les deseo 'Alles gute' con y sin 'Geburtstag'. Ya ven, no sólo de Alemania vive el hombre, y en este caso el 'españolito' que les escribe... Y aunque soy de los que piensa que lo mejor siempre está por llegar, de momento vaya un DANKE por delante.

Y ahora a seguir disfrutando de una semana padrísima o super vater!

Party Nº5

One, two three, four, five, everybody in the car, so come on let's ride...

A esto pónganle música (que no sea de rap) y bailen.... y si no les viene ninguna melodía a la cabeza, no se preocupen, les ayudo un poco más... Mambo number five!!

Pues sí, mi cabeza, en contra de lo que yo le digo, lleva un par de días tarareando esta veraniega canción, y no es porque aquí vayamos en sandalias, que no, sino porque el próximo sábado llega la gran fiesta de este pueblecillo de Alemania (del Este). Y digo bien, la gran fiesta, la famosa Party Nº5, que año tras año se celebra en el hotel más lujoso del lugar, y donde mis conciudadanos sacan a relucir sus mejoras galas, para alborozo de algunos y estupefacción de otros, uno 'selbst' incluido.

Thüringen Hof Hotel

Cierto es que el concepto 'mejores galas' es muy amplio y variable en función del lugar de procedencia y las gafas de sol con las que se mire, pero en general esta fiesta no se caracteriza, digamos, por ser el paraíso de la elegancia. Es una fiesta donde, previo pago de una nada módica cantidad, la segunda y tercera edad del pueblo llano, pueden bailar, al son de los mejores DJs de Alemania (si es que existen), trompetistas de jazz y orquestas veraniegas (estación aquí prácticamente inexistente), codo con codo con la 'high society' del lugar.  Y créanme, por el tamaño de las villas avistadas, debe haber gente muy 'high'.

El hotel donde se celebra tan magno evento es básicamente el mismo al que acudimos la comunidad 'españolita' jueves sí y jueves también, después de nuestro exquisito 83+/-5, a tomarnos unos cuantos 'Erdbeeren mojitos'. El concepto 'unos cuantos', en este caso, es inversamente proporcional a la negatividad acumulada a lo largo de la semana, pero al mismo tiempo, y de manera acumulativa, directa y muy exponencialmente proporcional a la positividad que también se haya podido acumular. El flujo de energías en este lugar es muy voluble.

Como complemento ideal de picoteo, cacahuetes de wasabi, al principio repudiados por todo el mundo, y al final engullidos con ansiedad.

Volviendo a la Party Nº5, que me enrollo como las persianas, ésas que tampoco existen en Alemania (del Este), les contaré que el año pasado la fiesta fue un rotundo éxito. Entiéndase por éxito, pasar una noche muy divertida (Ende). Uno estaba recién llegado y haciendo uso de su, por entonces anonimato, pudo disfrutar de una noche realmente desinhibida, en complicidad con mis queridos 'Königen von Oben'.

Tanto fue así, que cuando el guitarrista de la orquesta veraniega, ante mi inconfundible look de 'españolito', me preguntó si conocía la canción "Gloria" de Umberto Tozzi (italiano, que no español), me lancé impulsivamente al escenario, sin dudarlo ni un 'Sekunde', ante el numeroso  y sorprendentemente entregado público. La cara de sorpresa de mis queridos 'Königen von Oben' era todo un poema.

Ya no había vuelta atrás, ahí estaba yo, encima del escenario, delante de cientos de personas alborotadas, y apunto de interpretar una canción de la época de mis padres! ¿Dónde estaba el monitor con la letra? Joer, que no estaba en un Karaoke, que aquello era una orquesta veraniega en directo! ¿San Mojito, por qué me haces esto?! La música comenzó, agarré el micrófono como si me hubiera dedicado toda la vida a ello, sólo me faltó lanzarlo en plan Chenoa, y empecé a repetir una y otra vez una única frase, eso sí, muy bien entonada y con mucho acompañamiento corporal.

Háganme un favor, e intenten de nuevo ponerle melodía a la siguiente frase:

"Gloria, (Gloria), cantas en el aire, (Gloria), cantas en el cielo, (Gloria), preso de tus besos, (Gloria), aventura indiferente, de tus 'mmmm' y de tus besos, del jardín de mi presente, te quiero Gloria".

Como seguro que hay melómanos entre mis queridos lectores surrealistas, transcribo a continuación la canción original:

"Gloria, faltas en el aire, faltas en el cielo, quémame en tu fuego, fúndeme en la nieve, que congela mi pecho, te espero Gloria,... aventura de mi mente, de mi mesa y de mi lecho, del jardín de mi presente, te espero Gloria"

Ya ven, una frase y me la inventé.

Reconozco que el público se volcó conmigo, o con ellos mismos, durante la actuación y repitieron incansablemente el nombre de la susodicha. Por suerte, la gloriosa, y nunca mejor dicho, actuación musical recién confesada, no marcó la vida de nadie y todo volvió a su curso normal, pero este año he decido de antemano controlar más mis impulsos 'karaoke-ísticos'. Veremos sin San Mojito me lo permite.

Ahora entienden la desinhibición de la que les hablaba, oder? 

Cuando nos cansemos de orquesta veraniega, cambiaremos de focos y nos mudaremos a otra de las salas, donde un DJ cotizadísimo estará deleitando al tendido. Adelanto que, bajo mi inexacto y dáltonio punto de vista, los DJs en Alemania (del Este) son lo peor!, tienen mucho potencial de mejora.

Ponen una música que a ellos 'selbst' les hace entrar en una especie de estado de levitación, ése que les gustaría a mis 'Unteremieter' que yo tuviera, y que mantiene al tendido en una especie de balanceo lateral, con sacudidas esporádicas de brazos. La música es insufrible y lo peor es que cuando vas a pedir alguna canción, te miran con cara de entre, estoy ocupado no me molestes, y ay! pobrecito, que poca idea tiene de música...(pues me conozco la canción de "Gloria" al pie de la letra!). En este caso, no pierdo tiempo en analizar este comportamiento tan DJ-teutón, pero por Rosarillo!, un poquito de marcha, marcha, queremos marcha, marcha...

Ya ven que la Party Nº5 da mucho de sí. Lo bueno de narrarles estas batallitas, es que mi cerebro por fin ha dejado de tararear la canción, innombrable, con la que empezaba a escribir este 'post'. Aunque mejor no les confieso la que tengo ahora en la cabeza... En cualquier caso, recuerden que cantar mejora la circulación, el sistema inmune y el ánimo! Esta afirmación tan espontánea no sé muy de dónde me la he sacado.

En fin, que este sábado tiraremos de nuevo la 'villa' por la ventana. Como previo, y para mantener la tradición (de un año), haremos un botellón en mi tercio de 'villa' con toda la comuna vecinal, que ya ustedes conocen, y este año, también con mis queridos 'españolitos' residentes. Y para fomentar lo patrio, brindaremos, por supuesto, con burbujitas de Navidad independentistas.

Mi deseo, que todo vuelva pronto al cauce normal de prosperidad en mi añorado país de procedencia y por qué no? en el de tantos otros países del mundo, cuyos representantes nos hemos juntado aquí en este corazón económico/financiero de Europa...

Por todos ustedes, queridos lectores surrealistas!

Prost!!

83

Como en mi última entrada se me quemaron los pimientos de padrón y ante mi, me imagino que inevitable aumento de credibilidad gastronómico-culinaria, he decido dedicar una entrada de éste mi blog, al arte de la cocina en Alemania (del Este), como si uno la conociera de verdad.

De antemano ya digo que, viva el jamón Ibérico!, el queso manchego!, y el vino tinto español!

Olvídense por un momento de Frau Merkel, y díganme lo primero que les viene a la cabeza, cuando escuchan la palabra Alemania....  ¿cerveza?, ¿salchichas?

Aunque algo de razón no le falta a la comunidad internacional, cierto es que hay vida más allá... Seguro que mis queridos lectores surrealistas, en los extremos de la campana de Gauss, han pensado también en Einstein, Danubio, Goethe, Berlin, Rin etc.

En cualquier caso, el 'Bundesland' al que pertenece mi pueblecillo forestal sí se caracteriza por el consumo no moderado de 'Bratwurst' D.O. de Thüringen, salchichas de cerdo de toda la vida que, entre risas y unos cuantos decilitros de cebada hecha líquido, como dirían mis queridas puristas cerveceras, siempre con espuma y sin limón, hasta te pueden llegar a gustar, aunque sin 'Zugabe' (otra, otra, otra!).

Esta expresión, muy utilizada por los teutones en los conciertos, la verdad, no sé muy bien si se puede usar también para expresar el deseo de repetir salchichas. Como buen 'españolito', de vez en cuando hay que darle alguna que otra patada al idioma de Goethe. Por cierto que Goethe, escritor de El Fausto, que viene a ser como nuestro Cervantes y su Quijote, nació en Weimar, pueblo próximo a mi lugar de residencia. Si es que esta zona de Alemania (del Este) es una fuente inagotable de artistas y aprendices de escritor.

Continuando con el cerdo, no Goethe, sino las salchichas, les contaré lo ocurrido en uno de los 'Grillen' que tuvo lugar en el jardín de mi 'villa'. Ya saben ustedes que la 'villa' es mía y solamente mía durante estas dos semanas, pero que en realidad es compartida, a tercios casi iguales, con mis queridos 'Königen von Oben' y los no tan queridos 'Unteremieter'.

Me remonto a la Semana Santa pasada, cuando, casi entre lágrimas, recibí la visita de unos amigos, 'españolitos' de pro como yo, con una cargamento de productos típicos españoles: morcillas, queso, vino y chuletas de ternasco D.O. de Aragón! Estado de excitación absoluto.

Como en mi 'villa' no andamos muy sobrados de intimidad, el control vecinal es un deporte nacional, y que los puristas del fútbol me perdonen, decidimos hacer un 'Grillen' en el jardín y compartir la cosecha española con toda la comuna vecinal, esto es: 'Königen von Oben', 'abuelillos entrañables', 'el croata y la bella Julia', y 'los Wohnwagen', orgullosos dueños de la autocaravana más grande del mundo.

La estrategia era clara, hacer primero las Bratwurst D.O. de Thürigen para saciar el apetito de la comuna vecinal y después, preparar las delicatessen nacionales. No me explico muy bien qué parte de nuestro elaborado plan falló, pero esa noche los 'españolitos' sólo comimos una chuleta de ternasco y un trozo de morcilla per capita. Eso sí, las salchichas, perdón, las Bratwurst D.O. Thüringen, se reprodujeron como los 'Gremlins' mojados. El consuelo de lo ocurrido, como diría mi madre, y me imagino que la de todos ustedes:

"Lo bueno compartido..., dos veces bueno".

Continuando con nuestra inmersión gastronómico-culinaria de hoy, les explicaré que otro elemento muy importante de la dieta báltica de mis conciudadanos es el denominado 'Gehacktes', dícese de la carne picada de cerdo en su estado más crudo, mezclada con sal, pimienta y no sé qué más. Es como el 'steak tartare' de ternera, tan demandado en los restaurantes de postín, pero en versión cerdo, vamos más barato. Pones la mezcla sobre un panecillo o 'Brötchen' de toda la 'Leben', plus cebolla picada y pepinillo y, venga!, todo para adentro. Y créanme, está muy bueno!

Pescados frescos, como de intimidad, la verdad que no andamos muy sobrados por aquí, pero lo suplimos con unas paellas llenas de langostinos, gambas, mejillones, almejas y calamares. Uno, haciendo buen uso de las numerosas 'master-class' recibidas por su cuñado durante tantos domingos familiares previos a su expatriación, ha desarrollado, hasta límites insospechados, la técnica manchega, lugar de procedencia de la persona que robó el corazón de mi 'sister', de elaboración de paellas. ¡Quién me lo iba a decir a mi!

Y como soy así de generoso, compartiré con ustedes, queridos lectores surrealistas, mis tres claves para elaborar con éxito una buena paella manchega (la auténtica paella valenciana, se la dejo a los valencianos):

1) Abrir la primera botella de Ribeiro Viña Costeria desde el minuto uno, asumiendo que los teutones beben vino a la misma velocidad y en la misma cantidad que su famosa, según la comunidad internacional, bebida nacional. Y para los que crean en la mitología griega, que viva Dioniso!

2) No marear mucho el arroz durante su cocción. Al arroz, como a algunas personas, hay que dejarle su espacio vital, sin agobios... Esto lo he ido mejorando con el paso del tiempo y la verdad que funciona.

3) Ante la falta de azafrán, utilizar cualquier colorante amarillo que le de a nuestra paella ese 'look' tan característico. Como diría Julio César al separarse de Pompeya: "la mujer del César no sólo tiene que ser honrada, sino también parecerlo". Pues lo mismo es aplicable a las paellas.

Al final de la velada, todos los invitados se pondrán a jalear, entre saltos de alegría y muestras de gratitud. En nuestra comuna vecinal, no nos damos la mano (a la alemana), ni nos damos dos besos (a la española), nos abrazamos efusivamente, como Dioniso manda.

Para terminar con mi repaso culinario de mi, de verdad, cada vez más querido lugar de residencia, os recomendaré el restaurante que salvó mi vida la primera noche que, tras una interminable mudanza, por fin me quedaba a dormir en mi tercio de 'villa'.

Uno soñaba con cenar en casa, su sofá y su tranquilidad, pero nada más lejos de la realidad, porque mi super moderna cocina de inducción con seguro para niños (ni sabía yo que existía eso), no se dejó encender y, ante mi agotamiento físico y mental, decidí simplificar, vestirme y bajar al restaurante italiano más cercano, que se convirtió, un año y medio después, en mi restaurante favorito: "La Grappa".

Tanto es así que, como una de nuestras no-rutinas favoritas de los 'españolitos' aquí residentes, todos los jueves cenamos ahí. Cuando vayan, saluden a Manuela, abran la carta y busquen el título de la entrada del blog que están leyendo en este preciso momento (tolerancia +/-5) y dejen que su paladar disfrute. Una pasta sencillamente espectacular.

En fin, que para gustos, colores (menos los verdes y marrones que yo no los distingo), pero como les adelantaba al principio, ¡que viva la cocina española! ...y, como les desvelo al final, ¡que viva el 83!

Como seguro que leyendo el blog, el apetito se les ha desperezado, pues...

Guten Appetit !

Polska

Dzień dobry (buenos días en polaco),

Ni me han robado el coche, ni me han asaltado en las gasolineras!, y eso que he tenido que parar unas cuantas veces para que mi tractor bebiera su líquido hidrocarburado favorito. Los no muy sabios (prefiero el refranero popular español) y estereotipados consejos recibidos por parte de algún que otro habitante de este pueblo de Alemania (del Este), no me han resultado muy útiles.

He pasado un divertido puente de todos los Santos (esos que os confesaba en mi anterior entrada) en el sur de Polonia, en concreto entre Cracovia, que tiene un centro histórico medieval precioso, declarado por la UNESCO como Patrimonio de la Humanidad, y Wroclaw o Breslavia, con un pasado totalmente germano, y con un centro bonito, pero sin haber llamado la atención de los honorables miembros de la mencionada organización. Yo de mayor quiero ser, recuerden que acabo de cumplir sólo 36 años, o miembro jurado de la UNESCO, o repartidor de estrellas Michelín, aunque en este último caso, el efecto del vino podría fomentar la arbitrariedad de mi reparto.

Cracovia: Basílica de Santa María

Total, que el sábado por la tarde mientras paseábamos por el centro de Breslavia, vimos el rodaje de una película de Navidad y claro, ahí que tuvimos que aparecer como actores secundarios. Nuestro papel en la película fue simple, pero decisivo, y consistió en saludar de manera vehemente, mientras pasábamos, como se podrán imaginar de manera muy casual, justo por delante del lugar de rodaje. Hay que reconocer que el trabajo de director de cine no debe resultar nada fácil, con tanto actor principal y secundario junto, cámaras, focos, grúas, ayudantes, nieve artificial que no cae donde debería de caer etc... 
En fin, reflexiones que le vienen a uno a la cabeza cuando hace frío.

Breslavia (Wroclaw): Set de rodaje

Adicionalmente, este viaje, y el frío, también me han hecho reflexionar sobre las relaciones entre Alemania y Polonia, en la actualidad oficialmente muy correctas, pero, bajo mi inexacto y recordemos que daltónico punto de vista, con un cierto poso de superioridad de los primeros hacia los segundos, el cual me hace rememorar lo sucedido entre 1939 y 1945. 

Recordemos que la Segunda Guerra Mundial se originó cuando la Alemania nazi de Hitler, en su pretensión por crear un imperio alemán en Europa, decidió el 1 Septiembre de 1939 invadir Polonia. Ante esta agresión, Francia y Reino Unido declararon oficialmente la guerra a Alemania; el resto de países, en función de sus intereses y alianzas, se fue posicionando y así, perdón por la sencillez del resumen, se fraguó el mayor desastre de la historia de la humanidad. Prueba de ello se puede ver, todavía hoy en día, en el campo de concentración de Auschwitz, donde todo sigue en pie, como el escenario de una auténtica película de terror. El recuerdo es doloroso, pero me imagino que muy necesario.

Cambiando de tercio, como Manolete, esta coletilla no sé a qué viene, porque soy antitaurino, pero bueno, debo decir que una de las alegrías del viaje, no entrando a analizar el porqué,  ha sido el comprobar que uno no está solo, y que hay mucho 'españolito' perdido por el mundo.  Como dirían los cantores de Hispalis, Sevilla tiene un color especial; pues yo digo que los 'españolitos' perdidos por el mundo también. Risas y buenos vinos han completado un fin de semana de 'blog', nunca mejor dicho.

De regreso a casa, pasas por Dresden, ciudad totalmente reconstruida al término de la Segunda Guerra mundial, pero con un encanto muy especial. Ya estamos en Alemania (del Este) ! Las primeras pistas, por si alguien se ha perdido el cartel de bienvenido a la 'Bundesrepublik Deutschland', son inmediatas, porque por muy rápido que conduzcas, siempre habrá alguien que conduzca más rápido que tu, y porque, alegría!, no hay que pagar la autopista. ¿Hasta cuándo durará este regalo de Alemania al resto del mundo?

Finalmente, y en contra de las estereotipadas y fallidas predicciones recibidas, mi tractor, sus cuatro ruedas y yo hemos regresado a mi querido pueblo de Alemania (del Este). La 'villa' estaba vacía, previsible. Por un lado, no olviden la teoría del calor de las aves migratorias y por otro, ustedes, queridos lectores surrealistas, ya saben de la no-relación con mis vecinos de abajo ('die Untermieter').

Nunca olvidaré mi primera conversación con los 'Untermieter', que transcurrió entre talones, huesos, pies, parquet y.... zapatillas de casa (Hausschuhen)!, que precisamente fue la palabra clave que, después de cinco minutos sin tener muy claro sobre qué estábamos hablando, me hizo entender que me estaban pidiendo que levitara por mi casa, para no molestarles con el ruido de mis pasos. Yo también estaba encantado de conocerles. 

Mis queridas aves migratorias, 'die Königen von Oben", 'die kleine Ratte' y los 'abuelillos entrañables' me acaban de skypear desde Gran Canaria, con la mejor de sus sonrisas y con el típico, aunque un tanto excesivo, bronceado de Noviembre. Pese a mi envidia contenida, la alegría ha sido manifiesta. 

La semana ha comenzado bien, y seguro que las no-rutinas surrealistas irán sucediéndose atropelladamente, como si les faltara tiempo....  Tiempo el que me ha faltado a mi hace un rato, para volar, que no levitar, hacia el horno, al percibir el olor a quemado de mis, recién llegados de España, pimientos de padrón. Hoy cenaré ensalada. 

Como diría mi querida compañera de peregrinación de uno de nuestros Santos más venerados:  

Gracias Octubre, Noviembre sorpréndeme!

A pasar buena semana...